Con las estatuas del Viejo Miralles al hombro bajando la cuesta bajo el sol hacia la Parte baja de Coquimbo ya hace décadas--con mención de poetas

Jorge Etcheverry

El viejo que se sale de madre e hilvana una poesía de chatarra que uno lleva a cuestas pese a la fragilidad de la esquelética del cuerpo—arriba graznan gaviotas—descendemos por las calles de barro hasta llegar a las adoquinadas que se anidan en el centro del puerto. Cada obra con su pedazo de papel que cuenta una historia del origen de cada pieza—arriba brilla uno de los soles más puros que aparecen sobre la tierra. Y más allá, más bien por el lado de la noche se acurrucan estrellas como puños que se cubren como pueden, sosegadas pero tranquilas—total tienen millones de años luz y a lo mejor ahora ni siquiera existen. Todo eso se arremolina en mi cabeza cuando bajo apenas junto al viejo que habla y habla yo cargado con el saco de esculturas de chatarra que a lo mejor en una de éstas atraen la atención de los marineros, fugitivos, a lo mejor gente corriente de por ahí no más, del barrio—que se zampan las escudo las pílsener el vino tinto sempiterno y se cuentan historias casi al lado del mar. Y El Tololo enfoca su ojo de vidrio sobre las desnudas estrellas—ahora las tapa el sol pero a él no le importa. De ahí quizás brota la vertiente que habrá junto con otros elementos de la geografía y la historia—seamos materialistas—dar a luz en unas décadas y conmigo allá lejos, en el otro extremo del mundo a las fantasmagorías concretas de Volantines, Julito Miralles y Del Cerro. No del Piñones que es y será (siempre) de Santiago, con otros fantasmas

Teratología

Jorge Etcheverry

Los monstruos aparecen y desaparecen. Se transmutan. Generan extremidades, alas y apéndices. Anidan en el cielo y se acurrucan en la historia. Surgen contemporáneos y cada vez más humanos desplegando alas de murciélago cuando tienen que volar, la luna y la noche son favorables y no hay cruces ni ajo. Saltan embravecidos en una sola pierna en las leyendas del extremo sur de un país que es como la vaina de una espada—dios quiera que no desenvainada—nos miran desde allí mismo con la cabeza vuelta para atrás desde la cubierta de un barco sobre el que bailan, también él un monstruo. Parece no haber barreras físicas para sus transmutaciones, siempre basadas en un algo de anatomía. Quizás estas mismas palabras sean monstruosas si asumimos que al comer de la fruta del árbol prohibido de manera incierta y titubeante abandonamos voluntariamente la felicidad animal a la que tanto deseamos regresar. Dizque. Esta es una interpretación personal y momentánea, mañana abandonada con la salida del sol la Luz de la Razón pero que ahora nos embarga por segundos o minutos. Los monstruos sostenían la tierra sobre su caparazón. Nos tentaban homunculados ofreciéndonos esto, lo otro, lo de más allá. Nos prometen ahora una suerte de vida eterna y vegetativa desde ojos purulentos de zombies que se desplazan por las inciertas, grandes avenidas crepusculares pero tan llenas de brillo y color—de la así llamada cultura de masas, cultura popular. Más concretamente desde probetas, matraces y toda esa instrumentalidad contemporánea, entonces desde los genes mismos. Pero cuidémonos de ese monstruo que tenemos adentro, yo tú todos, bajo nuestras caras afeitadas, nuestros atuendos cuando nos paseamos por estas ciudades vertiginosas—sin atinar a mirarnos en los múltiples espejos del día o de la noche. Cuando volamos a la altura de los tejados envueltos en un deseo como de aniquilación. No sabría precisarlo.

Taller de poesía del poeta Jorge Etcheverry

Esta iniciativa, propuesta por algunos escritores, se llevará a cabo el sábado 12 de mayo en 568 Cambridge St. South (una cuadra al oeste de Bronson, al sur de Carling Avenue), de 10 a12 y de 2 a 4 aproximada pero no inflexiblemente. Las personas interesadas pueden inscribirse por correo electrónico con el autor, al jorgeetcheverry@rogers.com El costo de este taller es de $80 en general y $50 para estudiantes. Si hubiera consultas, también pueden hacerse al correo electrónico anterior Hay alguna información sobre Etcheverry en http://www.revistaqantati.com/doc/pdf/e-book01-Jorge-Etcheverry.pdf, que es un libro electrónico de la revista Qantati que contiene información y notas críticas sobre el autor, y una selección de sus textos. La versión digital de su último libro, Cronipoemas, se puede ver en http://www.escritores.cl/varios/cronipoemas.pdf

Variaciones sobre el tema

Poema ganador de la segunda versión del concurso de poesía en español El alba volante, que estuvo dedicado esta vez a la antipoesía. El autor, Felipe Quetzacoatl Quintanilla, es escrtor y docente a nivel universitario en la ciudad de London, Ontario, Canadá

y Dios creó el mundo y vio que todo era bueno

agarró entonces un poco de barro entre sus manos

y formó del barro a imagen suya

a la Mujer 

La Mujer tenía dominio sobre el mundo

los mares y las tierras

pero Dios vio que necesitaba compañía

porque estaba solita 

y entonces después de provocarle un sueño profundo a la Mujer

le quitó una costilla

con la cual y con más barro del que había quedado

hizo otro ser a su semejanza 

pero faltaba algo se dijo Dios

y entonces del barro sacó una lombriz

y se la puso entre las piernas

al nuevo ser que desde entonces

Dios llamó, Hombre

la lombriz entre las piernas

empezó a hablar al Hombre

y le metía ideas sonsacadoras

acerca de un árbol de manzanas

el cual Dios ya había dicho no tocar

el Hombre empezó a tentar a la mujer

“ándale mi amor, no seas mala. ¿no ves que mi lombriz

tiene sus necesidades?” 

y ¡chaz!

que se comen las manzanas

después

dejaron las cáscaras tiradas en el suelo

y se tomaron una siesta

al pie del árbol 

en eso llega Dios y dijo…

“¿qué ondas paso aquí

hijos de su…de su , de su…”

y el resto es Historia 

*

Historia  

historia de lágrimas derramadas

sobre campos de batalla

por idiotas arrepentidos

que sí

quisieron un mundo mejor

a lo mejor

pero solo sirvió

pa’ conocer el sabor

de la sangre caliente

de tu hermanito  

el viento empujaba su soplido

en nuestra dirección      

pero cambió la dirección del viento

y junto al sabor del cacahuate del sándwich que tragábamos

el paladar se confundió con un nauseante olor a carne fresca

y te acuerdas lo que vimos

atrás del cerrito 

mil seres humanos

inertes todos torcidos ojos abiertos

mil ojos muertos que miran ¡por Dios!

¡los pinches putos!

no tuvieron

la decencia ni de ponerles tierra encima

y te acuerdas que…

 

esto sucede cada día         día a día

con roca puñal metralleta bomba

roca puñal metralleta bomba

puñal metralleta bomba

metralleta bomba 

¡bomba! 

atómica y gases siniestros

que queman el oxígeno

de los pulmones

de los niños

¡los niños!

soldados ingenuos 

porque aquí se manda señores

dinero poder y sangre

y sobre todo sangre

en nombre de tantos nombres

que quedan como… 

vejestorios del armario

esqueletos del armario de la humanidad

que salen a jalarnos los pies

por la noche cuando dormimos

y cerquita a la orejita susurrarnos 

muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte… 

*

rueda mecánica de mil toneladas  

la revolución 

¡es una

pendejada!

me lo explicó mi padre

re… evolución

re…petición

es una rueda…

“por hay va la rueda déjenla rodar” 

porque sinó te aplasta

como a los poetas

y los nobles auténticos 

que mueren

y los pobres

aún y siempre pobres para siempre y por siempre

y los indios

¡Amén! 

rêve….illusión  

el hijo de puta jefe de guerrilla

por quien murió mi tío chito

¡vive…!

en Miami pensionado

por la CIA

a la cual da consejos 

sobre temas anti-terroristas 

por la causa..

mi abuelo el campesino perdió sus tierras y mi abuela

frente a las cámaras de televisión buscaba

a su hijo chito el desaparecido

pero él ya muy muertito en la

                                                                                                             fosa común

con diez tiros en la cabeza

sin                             testículos…

y mi lindo padre ahí en la cárcel

a los 17 años…

 

papá dime papá

papá por qué

para qué papá

papá por quién

yo también papá                    soy revolucionario

yo también            le hubiera entrado al mole

mi pecho por el pueblo

levantando la               hostia

Dejando descubierto               el                      corazón                     a

la bala que destruye el sueño 

pero nací tarde

y papá cuando veo 

que la sangre corre hacia las alcantarillas

que ese día Dios sacudió las nubes para que lloviera

lavando

las calles

la aceras

la ciudad

la memoria

de la historia 

*

pregunta y propuesta… 

dime tú Simón Bolívar

¿qué haces aquí

al frente del hotel Novotel?

qué raro te ves, y fuera de lugar

lleno de nieve tus hombros

y cabeza como yo

con hartas ganas de llorar

este mundo frío que hierve 

¡cómo enferman los presidentes cowboys!

se podría cambiar el canal

o de pronto vomitar

ver cualquier otra cosa

pero se estrellan aviones contra los edificios

se quema el petróleo en Irak

y sobre un piso de tierra de cocina

American GI José  Pérez,

José can you sing??

agoniza… (respiración aumentada)

sus pulmones ponchados por una bala que rebota entre costillas

inundando de rojo espeso los espacios sagrados de sus pulmones

Y Simón, en cinco segundos va morir

4… 3… 2…  1

ahogado

muertito

matado

por un terrorista

¡niño!

de 10 años

ay…

¿Simón Simón Simón ?

compadre dicen por ‘ay

que la juventud es ciega

ciega o talvez sorda o más bien muda Yo   Tú… tarta-tata-tata    mudos

Frente al hambresidagenocidio de nuestra madre África

y la chatarra co-co-rrosiva que ca-ca-cagamos

la caca  que tragamos y cagamos

atascando las gargantas

de las selvas

y las ballenas 

y entre chistes y tristezas o más bien chistosas tristezas

Simón

las chingadas internacionales

el enemigo de nuestra humanidad

las Inter- nación-ales

nos tienen fichados

desde satélites en la atmósfera

por medio los chips que nos meten

en los putos cornflakes  

y lo más triste Simón

más triste que tres tristes tigres…

¡Quién putas lee ya poesía!

¡Vámonos!

a la chingada compadre

nos llevamos a nuestros compadres y comadres

todo padre a toda madre

río arriba por las arterias hasta al corazón de las amazonas

a borde de mi submarino amarillo…

baja el puño hermano que no hacen caso…

tráete tu cinismo, tus cigarrillos

y nos llevamos  

a mis extraterrestres ilegales

de las granjas tomateras de los u- ni-ted es-ta-tes

que se traspasaron en el interior de piñatas o entre puercos chiles verduras guajolotes

a los poetas exiliados, que se acuerdan de Allende

los homosexuales que se quieran o no casar

los indígenas los negros

los supuestos terroristas

y la juventud encabronada

tarta-tata-tata-tata-tata-tata-tata-tata

muda 

Simón te parece empezamos Simón

una tribu

de desnudos sinvergüenzas sin vergüenza

todos y todas lindamente desnudos desnudas

como los monos

fumándonos

un gran churro de marihuana autóctona  

y tú y yo

ya verás Simón

¿Simón Simooooón ?

haremos el amor

¿Amorcito Corazón ?

con una mujer

que tenga la historia de la humanidad escrita en su cara

que nos diga cómo quererla

bajo estalactitas de una cueva

abajo en el agua de una laguna

en las altas ramas de un árbol amante de las estrellas

sobre el calorcito quemante de una roca al sol 

ahí  

junto a la                 pendiente 

donde se suicida

                                  

 

                                         el

                                     

                                                a

                                                 g

                                                 u

                                                    a

Poemas de Nieves Fuenzalida

Los brazos del viento

Me colgué
de
las ramas
de
un maple
para
que
el viento
me llevara
en
sus brazos
de
arenas
para seguir
descubriendo
los laberintos
escondidos
de
mi ser.

Las gaviotas míticas

Donde abrazaban
a
la noche
las gaviotas
míticas
de
mi adolescencia ?

El patio trasero

La noche
con
su abrigo corto
de
luna
peina su melena
en
el patio
trasero
de
mi existencia.

El bastón crespo

Me enredé
conversando
con
el silencio
apoyada
en
el bastón crespo
de
la noche.

El mimo

El murmullo
de
la rosa
me trae
al mimo,
poeta del silencio,
envuelto
en
sus pétalos
donde
no
cuelgan
palabras
pero sí
movimientos
recostados
en
la esquina
de
una rosa.

Dos estrellas

Préstame
una de tus dos
estrellas
que tienes
guardadas
en
tu bolsillo
para
alumbrar
mi noche
Te
la devuelvo mañana
al alba
con
una gota
de
rocío.

La madrugada

Los zapatos
me los sacó
la madrugada
para
no
pisar
los rocíos
que
se deslizaban
por
la senda
de
la vida.

Nieves Fuenzalida.

Ottawa, Ontario, 3 de abril de 2012.

 

Celebración del Cervantes e incitación al Nobel. Homenaje informal a NicanorParra

Con ocasión del reciente premio Cervantes—más vale tarde que nunca—a Nicanor Parra, que crea o quizás hace coalescer a la antipoesía, cuya necesidad se hace sentir cada vez más en un planeta divido por hondos abismos de clase, cruzado por fanatismos nacionalistas y religiosos, atravesado por redes corporativas dedicadas al lucro, tachonado de mafias que profitan de la droga y la carne humana, amenazado por el fantasma turbio del femicidio y caminando parece a la ruina de sus sistemas ecológicos, y cuando la lengua no tan solo poética tambalea cada vez más cargada de clichés ineficientes que mellan su filo y su potencia y siente por tanto la necesidad de refrescarse para representar y mostrar, testimoniar o denunciar todo lo anterior, pero además insinuar la esperanza que todavía se asoma con una sonrisa en los labios para el género humano y la naturaleza.

Con ocasión de todo lo anterior y como pretexto quizás tan sólo para saludar y recordar al vate, es que la Red Cultural Hispánica y el Taller Cultural El Dorado, ambas organizaciones culturales con sede en Ottawa, Canadá, están preparando una velada cultural que se llevará a cabo el próximo 26 de abril a las 6:30 en OCISO, la Ottawa Carleton Immigrant Services Organization, en la sala 945. La dirección es Wellington Street West, 1st. Allí se estarían dando cita hasta ahora los autores Ramón Sepúlveda, Gabriela Etcheverry, Fernando Veas, Carmen Contreras, Jorge Etcheverry y los autores y músicos que tengan interés de participar. Además y por supuesto se dará lectura a antipoemas de Nicanor Parra y al poema ganador del Concurso Internacional de Poesía en castellano El alba volante, que en esta segunda edición anual se centró en la antipoesía. Además, si los medios, la cooperación y el tiempo lo permiten, puede que haya bocadillos y un traguito en famila. Los interesados en que viven relativamente cerca y quieran participar en este evento me pueden escribir a jorgeetcheverry@rogers.com.

Entrevista con la poesía-en el día de su cumpleaños

Jorge Etcheverry

Me la encontré sentada en la mesa sempiterna del café—de negro, gótica, de pelo pintado, o con una faldita floreada de lo más mona—no me acuerdo

“Hola, como estaí. Me dijeron que me andabai buscando. El otro día me estaba tomando una absenta en este mismo café creo y el Rimbaud me dijo “Mira, oye, El Jorge te anda buscando. Parece que te quiere hacer una entrevista, aunque no sabe todavía dónde la va a colocar”—bueno es cosa dél, le dije—Oye Jorge, a mí no me gusta mucho dar entrevistas, aunque tú eres testigo que no tengo problemas para hablar con todo el mundo, me encanta la conversa. Me vienen a ver poetas gordos y flacos, señoras, profesores muy simpáticos, poetas caídos al frasco, otros que se alimentan básicamente de quinoa, niñas muy talentosas que escriben regio, en su casa, pero que no tienen quién las publique y no están muy metidas que digamos en las redes sociales, que tengo que reconocer que son un gran adelanto. Ahora hay cientos de miles de poetas y en esas listas se mandan cosas muy positivas, el mundo está cubierto casi por una red poética—está lleno de asociaciones y se hacen encuentros y festivales todo el tiempo, por todas partes—y se está peleando por unas cosas bastante básicas, te diré, que yo creía que estaban arregladas hace más de un siglo. Una cosa buena es que si bien no todo el mundo puede ser ingeniero o astronauta, casi toda la gente tiene algo de poeta, aunque parezca harto cliché y tenga que salir el antipoeta para sacar un poco de brillo, amononar la cosa para que no se haga una lata espantosa a punta de repeticiones, afilar un poco los cuchillos de las palabras, darle una manito de gato a las imágenes. Me encanta la conversa, pero tú sabes de lo que estoy hablando, pídeme un vinito o un café, lo que toma la gente civilizada. Ya ni me acuerdo ni del nombre de este café o si estábamos en Santiago, Buenos Aires, Montreal o Barcelona. Me siento más a gusto en las ciudades grandes. Y no es que no me guste la naturaleza, me encantan los animales, los pescados y los pájaros, sobre todo los gorriones y los cuervos. Respecto a lo que dicen algunos, que de dónde saco pa tanto como destaco, mira Jorge”, yo hago un par time con ustedes, de eso me mantengo. Me encanta la gente, me encanta trabajar con la humanidad”