Poema ganador de la segunda versión del concurso de poesía en español El alba volante, que estuvo dedicado esta vez a la antipoesía. El autor, Felipe Quetzacoatl Quintanilla, es escrtor y docente a nivel universitario en la ciudad de London, Ontario, Canadá
y Dios creó el mundo y vio que todo era bueno
agarró entonces un poco de barro entre sus manos
y formó del barro a imagen suya
a la Mujer
La Mujer tenía dominio sobre el mundo
los mares y las tierras
pero Dios vio que necesitaba compañía
porque estaba solita
y entonces después de provocarle un sueño profundo a la
Mujer
le quitó una costilla
con la cual y con más barro del que había quedado
hizo otro ser a su semejanza
pero faltaba algo se dijo Dios
y entonces del barro sacó una lombriz
y se la puso entre las piernas
al nuevo ser que desde entonces
Dios llamó, Hombre
la lombriz entre las piernas
empezó a hablar al Hombre
y le metía ideas sonsacadoras
acerca de un árbol de manzanas
el cual Dios ya había dicho no
tocar
el Hombre empezó a tentar a la mujer
“ándale mi amor, no seas mala. ¿no ves que mi lombriz
tiene sus necesidades?”
y ¡chaz!
que se comen las manzanas
después
dejaron las cáscaras tiradas en el suelo
y se tomaron una siesta
al pie del árbol
en eso llega Dios y dijo…
“¿qué ondas paso aquí
hijos de su…de su , de su…”
y el resto es Historia
*
Historia
historia de lágrimas derramadas
sobre campos de batalla
por idiotas arrepentidos
que sí
quisieron un mundo mejor
a lo mejor
pero solo sirvió
pa’ conocer el sabor
de la sangre caliente
de tu hermanito
el viento empujaba su soplido
en nuestra dirección
pero cambió la dirección del viento
y junto al sabor del cacahuate del sándwich que
tragábamos
el paladar se confundió con un nauseante olor a carne
fresca
y te acuerdas lo que
vimos
atrás del cerrito
mil seres humanos
inertes todos torcidos ojos abiertos
mil ojos muertos que miran ¡por Dios!
¡los pinches putos!
no tuvieron
la decencia ni de ponerles tierra encima
y te acuerdas que…
esto sucede cada día día a día
con roca puñal metralleta bomba
roca puñal metralleta bomba
puñal metralleta bomba
metralleta bomba
¡bomba!
atómica y gases siniestros
que queman el oxígeno
de los pulmones
de los niños
¡los niños!
soldados ingenuos
porque aquí se manda señores
dinero poder y sangre
y sobre todo sangre
en nombre de tantos nombres
que quedan como…
vejestorios del armario
esqueletos del armario de la humanidad
que salen a jalarnos los pies
por la noche cuando dormimos
y cerquita a la orejita susurrarnos
muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte
muerte muerte…
*
rueda mecánica de mil toneladas
la revolución
¡es una
pendejada!
me lo explicó mi
padre
re… evolución
re…petición
es una rueda…
“por hay va la rueda déjenla rodar”
porque sinó te aplasta
como a los poetas
y los nobles auténticos
que mueren
y los pobres
aún y siempre pobres para siempre y por siempre
y los indios
¡Amén!
rêve….illusión
el hijo de puta jefe de guerrilla
por quien murió mi tío chito
¡vive…!
en Miami pensionado
por la CIA
a la cual da consejos
sobre temas anti-terroristas
por la causa..
mi abuelo el campesino perdió sus tierras y mi abuela
frente a las cámaras de televisión buscaba
a su hijo chito el desaparecido
pero él ya muy muertito en la
fosa común
con diez tiros en la cabeza
sin testículos…
y mi lindo padre ahí en la cárcel
a los 17 años…
papá dime papá
papá por qué
para qué papá
papá por quién
yo también papá soy revolucionario
yo también
le hubiera entrado al mole
mi pecho por el pueblo
levantando la hostia
Dejando descubierto el corazón a
la bala que destruye el sueño
pero nací tarde
y papá cuando veo
que la sangre corre hacia las alcantarillas
que ese día Dios sacudió las nubes para que lloviera
lavando
las calles
la aceras
la ciudad
la memoria
de la historia
*
pregunta y propuesta…
dime tú Simón Bolívar
¿qué haces aquí
al frente del hotel Novotel?
qué raro te ves, y fuera de lugar
lleno de nieve tus hombros
y cabeza como yo
con hartas ganas de llorar
este mundo frío que hierve
¡cómo enferman los presidentes cowboys!
se podría cambiar el canal
o de pronto vomitar
ver cualquier otra cosa
pero se estrellan aviones contra los edificios
se quema el petróleo en Irak
y sobre un piso de tierra de
cocina
American GI José
Pérez,
José can you sing??
agoniza… (respiración aumentada)
sus pulmones ponchados por una bala que rebota entre
costillas
inundando de rojo espeso los espacios sagrados de sus
pulmones
Y Simón, en cinco segundos va morir
4… 3… 2… 1
ahogado
muertito
matado
por un terrorista
¡niño!
de 10 años
ay…
¿Simón Simón Simón ?
compadre dicen por ‘ay
que la juventud es ciega
ciega o talvez sorda o más bien muda Yo Tú… tarta-tata-tata mudos
Frente al hambresidagenocidio de nuestra madre África
y la chatarra co-co-rrosiva que ca-ca-cagamos
la caca que
tragamos y cagamos
atascando las gargantas
de las selvas
y las ballenas
y entre chistes y tristezas o más bien chistosas
tristezas
Simón
las chingadas internacionales
el enemigo de nuestra humanidad
las Inter- nación-ales
nos tienen fichados
desde satélites en la atmósfera
por medio los chips que nos meten
en los putos cornflakes
y lo más triste Simón
más triste que tres tristes tigres…
¡Quién putas lee ya
poesía!
¡Vámonos!
a la chingada compadre
nos llevamos a nuestros compadres y comadres
todo padre a toda madre
río arriba por las arterias hasta al corazón de las
amazonas
a borde de mi submarino amarillo…
baja el puño hermano que no hacen caso…
tráete tu cinismo, tus
cigarrillos
y nos llevamos
a mis extraterrestres ilegales
de las granjas tomateras de los u- ni-ted es-ta-tes
que se traspasaron en el interior de piñatas o entre
puercos chiles verduras guajolotes
a los poetas exiliados, que se acuerdan de Allende
los homosexuales que se quieran o no casar
los indígenas los
negros
los supuestos terroristas
y la juventud encabronada
tarta-tata-tata-tata-tata-tata-tata-tata
muda
Simón te parece empezamos Simón
una tribu
de desnudos sinvergüenzas sin vergüenza
todos y todas lindamente desnudos desnudas
como los monos
fumándonos
un gran churro de marihuana autóctona
y tú y yo
ya verás Simón
¿Simón Simooooón ?
haremos el amor
¿Amorcito Corazón ?
con una mujer
que tenga la historia de la humanidad escrita en su cara
que nos diga cómo quererla
bajo estalactitas de una cueva
abajo en el agua de una laguna
en las altas ramas de un árbol amante de las estrellas
sobre el calorcito quemante de una roca al sol
ahí
junto a la pendiente
donde se suicida
el
a
g
u
a
