Los monstruos aparecen y desaparecen. Se transmutan. Generan extremidades, alas y apéndices. Anidan en el cielo y se acurrucan en la historia. Surgen contemporáneos y cada vez más humanos desplegando alas de murciélago cuando tienen que volar, la luna y la noche son favorables y no hay cruces ni ajo. Saltan embravecidos en una sola pierna en las leyendas del extremo sur de un país que es como la vaina de una espada—dios quiera que no desenvainada—nos miran desde allí mismo con la cabeza vuelta para atrás desde la cubierta de un barco sobre el que bailan, también él un monstruo. Parece no haber barreras físicas para sus transmutaciones, siempre basadas en un algo de anatomía. Quizás estas mismas palabras sean monstruosas si asumimos que al comer de la fruta del árbol prohibido de manera incierta y titubeante abandonamos voluntariamente la felicidad animal a la que tanto deseamos regresar. Dizque. Esta es una interpretación personal y momentánea, mañana abandonada con la salida del sol la Luz de la Razón pero que ahora nos embarga por segundos o minutos. Los monstruos sostenían la tierra sobre su caparazón. Nos tentaban homunculados ofreciéndonos esto, lo otro, lo de más allá. Nos prometen ahora una suerte de vida eterna y vegetativa desde ojos purulentos de zombies que se desplazan por las inciertas, grandes avenidas crepusculares pero tan llenas de brillo y color—de la así llamada cultura de masas, cultura popular. Más concretamente desde probetas, matraces y toda esa instrumentalidad contemporánea, entonces desde los genes mismos. Pero cuidémonos de ese monstruo que tenemos adentro, yo tú todos, bajo nuestras caras afeitadas, nuestros atuendos cuando nos paseamos por estas ciudades vertiginosas—sin atinar a mirarnos en los múltiples espejos del día o de la noche. Cuando volamos a la altura de los tejados envueltos en un deseo como de aniquilación. No sabría precisarlo.
Tuesday, April 24, 2012
Sunday, April 22, 2012
Taller de poesía del poeta Jorge Etcheverry
Esta iniciativa, propuesta por algunos escritores, se llevará a cabo el sábado 12 de mayo en 568 Cambridge St. South (una cuadra al oeste de Bronson, al sur de Carling Avenue), de 10 a12 y de 2 a 4 aproximada pero no inflexiblemente. Las personas interesadas pueden inscribirse por correo electrónico con el autor, al jorgeetcheverry@rogers.com El costo de este taller es de $80 en general y $50 para estudiantes. Si hubiera consultas, también pueden hacerse al correo electrónico anterior Hay alguna información sobre Etcheverry en http://www.revistaqantati.com/doc/pdf/e-book01-Jorge-Etcheverry.pdf, que es un libro electrónico de la revista Qantati que contiene información y notas críticas sobre el autor, y una selección de sus textos. La versión digital de su último libro, Cronipoemas, se puede ver en http://www.escritores.cl/varios/cronipoemas.pdf
Wednesday, April 11, 2012
Variaciones sobre el tema
Poema ganador de la segunda versión del concurso de poesía en español El alba volante, que estuvo dedicado esta vez a la antipoesía. El autor, Felipe Quetzacoatl Quintanilla, es escrtor y docente a nivel universitario en la ciudad de London, Ontario, Canadá
y Dios creó el mundo y vio que todo era bueno
agarró entonces un poco de barro entre sus manos
y formó del barro a imagen suya
a la Mujer
La Mujer tenía dominio sobre el mundo
los mares y las tierras
pero Dios vio que necesitaba compañía
porque estaba solita
y entonces después de provocarle un sueño profundo a la
Mujer
le quitó una costilla
con la cual y con más barro del que había quedado
hizo otro ser a su semejanza
pero faltaba algo se dijo Dios
y entonces del barro sacó una lombriz
y se la puso entre las piernas
al nuevo ser que desde entonces
Dios llamó, Hombre
la lombriz entre las piernas
empezó a hablar al Hombre
y le metía ideas sonsacadoras
acerca de un árbol de manzanas
el cual Dios ya había dicho no
tocar
el Hombre empezó a tentar a la mujer
“ándale mi amor, no seas mala. ¿no ves que mi lombriz
tiene sus necesidades?”
y ¡chaz!
que se comen las manzanas
después
dejaron las cáscaras tiradas en el suelo
y se tomaron una siesta
al pie del árbol
en eso llega Dios y dijo…
“¿qué ondas paso aquí
hijos de su…de su , de su…”
y el resto es Historia
*
Historia
historia de lágrimas derramadas
sobre campos de batalla
por idiotas arrepentidos
que sí
quisieron un mundo mejor
a lo mejor
pero solo sirvió
pa’ conocer el sabor
de la sangre caliente
de tu hermanito
el viento empujaba su soplido
en nuestra dirección
pero cambió la dirección del viento
y junto al sabor del cacahuate del sándwich que
tragábamos
el paladar se confundió con un nauseante olor a carne
fresca
y te acuerdas lo que
vimos
atrás del cerrito
mil seres humanos
inertes todos torcidos ojos abiertos
mil ojos muertos que miran ¡por Dios!
¡los pinches putos!
no tuvieron
la decencia ni de ponerles tierra encima
y te acuerdas que…
esto sucede cada día día a día
con roca puñal metralleta bomba
roca puñal metralleta bomba
puñal metralleta bomba
metralleta bomba
¡bomba!
atómica y gases siniestros
que queman el oxígeno
de los pulmones
de los niños
¡los niños!
soldados ingenuos
porque aquí se manda señores
dinero poder y sangre
y sobre todo sangre
en nombre de tantos nombres
que quedan como…
vejestorios del armario
esqueletos del armario de la humanidad
que salen a jalarnos los pies
por la noche cuando dormimos
y cerquita a la orejita susurrarnos
muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte
muerte muerte…
*
rueda mecánica de mil toneladas
la revolución
¡es una
pendejada!
me lo explicó mi
padre
re… evolución
re…petición
es una rueda…
“por hay va la rueda déjenla rodar”
porque sinó te aplasta
como a los poetas
y los nobles auténticos
que mueren
y los pobres
aún y siempre pobres para siempre y por siempre
y los indios
¡Amén!
rêve….illusión
el hijo de puta jefe de guerrilla
por quien murió mi tío chito
¡vive…!
en Miami pensionado
por la CIA
a la cual da consejos
sobre temas anti-terroristas
por la causa..
mi abuelo el campesino perdió sus tierras y mi abuela
frente a las cámaras de televisión buscaba
a su hijo chito el desaparecido
pero él ya muy muertito en la
fosa común
con diez tiros en la cabeza
sin testículos…
y mi lindo padre ahí en la cárcel
a los 17 años…
papá dime papá
papá por qué
para qué papá
papá por quién
yo también papá soy revolucionario
yo también
le hubiera entrado al mole
mi pecho por el pueblo
levantando la hostia
Dejando descubierto el corazón a
la bala que destruye el sueño
pero nací tarde
y papá cuando veo
que la sangre corre hacia las alcantarillas
que ese día Dios sacudió las nubes para que lloviera
lavando
las calles
la aceras
la ciudad
la memoria
de la historia
*
pregunta y propuesta…
dime tú Simón Bolívar
¿qué haces aquí
al frente del hotel Novotel?
qué raro te ves, y fuera de lugar
lleno de nieve tus hombros
y cabeza como yo
con hartas ganas de llorar
este mundo frío que hierve
¡cómo enferman los presidentes cowboys!
se podría cambiar el canal
o de pronto vomitar
ver cualquier otra cosa
pero se estrellan aviones contra los edificios
se quema el petróleo en Irak
y sobre un piso de tierra de
cocina
American GI José
Pérez,
José can you sing??
agoniza… (respiración aumentada)
sus pulmones ponchados por una bala que rebota entre
costillas
inundando de rojo espeso los espacios sagrados de sus
pulmones
Y Simón, en cinco segundos va morir
4… 3… 2… 1
ahogado
muertito
matado
por un terrorista
¡niño!
de 10 años
ay…
¿Simón Simón Simón ?
compadre dicen por ‘ay
que la juventud es ciega
ciega o talvez sorda o más bien muda Yo Tú… tarta-tata-tata mudos
Frente al hambresidagenocidio de nuestra madre África
y la chatarra co-co-rrosiva que ca-ca-cagamos
la caca que
tragamos y cagamos
atascando las gargantas
de las selvas
y las ballenas
y entre chistes y tristezas o más bien chistosas
tristezas
Simón
las chingadas internacionales
el enemigo de nuestra humanidad
las Inter- nación-ales
nos tienen fichados
desde satélites en la atmósfera
por medio los chips que nos meten
en los putos cornflakes
y lo más triste Simón
más triste que tres tristes tigres…
¡Quién putas lee ya
poesía!
¡Vámonos!
a la chingada compadre
nos llevamos a nuestros compadres y comadres
todo padre a toda madre
río arriba por las arterias hasta al corazón de las
amazonas
a borde de mi submarino amarillo…
baja el puño hermano que no hacen caso…
tráete tu cinismo, tus
cigarrillos
y nos llevamos
a mis extraterrestres ilegales
de las granjas tomateras de los u- ni-ted es-ta-tes
que se traspasaron en el interior de piñatas o entre
puercos chiles verduras guajolotes
a los poetas exiliados, que se acuerdan de Allende
los homosexuales que se quieran o no casar
los indígenas los
negros
los supuestos terroristas
y la juventud encabronada
tarta-tata-tata-tata-tata-tata-tata-tata
muda
Simón te parece empezamos Simón
una tribu
de desnudos sinvergüenzas sin vergüenza
todos y todas lindamente desnudos desnudas
como los monos
fumándonos
un gran churro de marihuana autóctona
y tú y yo
ya verás Simón
¿Simón Simooooón ?
haremos el amor
¿Amorcito Corazón ?
con una mujer
que tenga la historia de la humanidad escrita en su cara
que nos diga cómo quererla
bajo estalactitas de una cueva
abajo en el agua de una laguna
en las altas ramas de un árbol amante de las estrellas
sobre el calorcito quemante de una roca al sol
ahí
junto a la pendiente
donde se suicida
el
a
g
u
a
Wednesday, April 4, 2012
Poemas de Nieves Fuenzalida
Los brazos del viento
Me colgué
de
las ramas
de
un maple
para
que
el viento
me llevara
en
sus brazos
de
arenas
para seguir
descubriendo
los laberintos
escondidos
de
mi ser.
Las gaviotas míticas
Donde abrazaban
a
la noche
las gaviotas
míticas
de
mi adolescencia ?
El patio trasero
La noche
con
su abrigo corto
de
luna
peina su melena
en
el patio
trasero
de
mi existencia.
con
su abrigo corto
de
luna
peina su melena
en
el patio
trasero
de
mi existencia.
El bastón crespo
Me enredé
conversando
con
el silencio
apoyada
en
el bastón crespo
de
la noche.
El mimo
El murmullo
de
la rosa
me trae
al mimo,
poeta del silencio,
envuelto
en
sus pétalos
donde
no
cuelgan
palabras
pero sí
movimientos
recostados
en
la esquina
de
una rosa.
de
la rosa
me trae
al mimo,
poeta del silencio,
envuelto
en
sus pétalos
donde
no
cuelgan
palabras
pero sí
movimientos
recostados
en
la esquina
de
una rosa.
Dos estrellas
Préstame
una de tus dos
estrellas
que tienes
guardadas
en
tu bolsillo
para
alumbrar
mi noche
Te
la devuelvo mañana
al alba
con
una gota
de
rocío.
una de tus dos
estrellas
que tienes
guardadas
en
tu bolsillo
para
alumbrar
mi noche
Te
la devuelvo mañana
al alba
con
una gota
de
rocío.
La madrugada
Los zapatos
me los sacó
la madrugada
para
no
pisar
los rocíos
que
se deslizaban
por
la senda
de
la vida.
Nieves Fuenzalida.
Los zapatos
me los sacó
la madrugada
para
no
pisar
los rocíos
que
se deslizaban
por
la senda
de
la vida.
Nieves Fuenzalida.
Ottawa, Ontario, 3 de abril de 2012.
Sunday, April 1, 2012
Celebración del Cervantes e incitación al Nobel. Homenaje informal a NicanorParra
Con ocasión del reciente premio Cervantes—más vale tarde que nunca—a Nicanor Parra, que crea o quizás hace coalescer a la antipoesía, cuya necesidad se hace sentir cada vez más en un planeta divido por hondos abismos de clase, cruzado por fanatismos nacionalistas y religiosos, atravesado por redes corporativas dedicadas al lucro, tachonado de mafias que profitan de la droga y la carne humana, amenazado por el fantasma turbio del femicidio y caminando parece a la ruina de sus sistemas ecológicos, y cuando la lengua no tan solo poética tambalea cada vez más cargada de clichés ineficientes que mellan su filo y su potencia y siente por tanto la necesidad de refrescarse para representar y mostrar, testimoniar o denunciar todo lo anterior, pero además insinuar la esperanza que todavía se asoma con una sonrisa en los labios para el género humano y la naturaleza.
Con ocasión de todo lo anterior y como pretexto quizás tan sólo para saludar y recordar al vate, es que la Red Cultural Hispánica y el Taller Cultural El Dorado, ambas organizaciones culturales con sede en Ottawa, Canadá, están preparando una velada cultural que se llevará a cabo el próximo 26 de abril a las 6:30 en OCISO, la Ottawa Carleton Immigrant Services Organization, en la sala 945. La dirección es Wellington Street West, 1st. Allí se estarían dando cita hasta ahora los autores Ramón Sepúlveda, Gabriela Etcheverry, Fernando Veas, Carmen Contreras, Jorge Etcheverry y los autores y músicos que tengan interés de participar. Además y por supuesto se dará lectura a antipoemas de Nicanor Parra y al poema ganador del Concurso Internacional de Poesía en castellano El alba volante, que en esta segunda edición anual se centró en la antipoesía. Además, si los medios, la cooperación y el tiempo lo permiten, puede que haya bocadillos y un traguito en famila. Los interesados en que viven relativamente cerca y quieran participar en este evento me pueden escribir a jorgeetcheverry@rogers.com.
Con ocasión de todo lo anterior y como pretexto quizás tan sólo para saludar y recordar al vate, es que la Red Cultural Hispánica y el Taller Cultural El Dorado, ambas organizaciones culturales con sede en Ottawa, Canadá, están preparando una velada cultural que se llevará a cabo el próximo 26 de abril a las 6:30 en OCISO, la Ottawa Carleton Immigrant Services Organization, en la sala 945. La dirección es Wellington Street West, 1st. Allí se estarían dando cita hasta ahora los autores Ramón Sepúlveda, Gabriela Etcheverry, Fernando Veas, Carmen Contreras, Jorge Etcheverry y los autores y músicos que tengan interés de participar. Además y por supuesto se dará lectura a antipoemas de Nicanor Parra y al poema ganador del Concurso Internacional de Poesía en castellano El alba volante, que en esta segunda edición anual se centró en la antipoesía. Además, si los medios, la cooperación y el tiempo lo permiten, puede que haya bocadillos y un traguito en famila. Los interesados en que viven relativamente cerca y quieran participar en este evento me pueden escribir a jorgeetcheverry@rogers.com.
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About Me
- j.etcheverry
- Ottawa, Ontario, Canada
- Canadá desde 1975, se inicia en los 60 en el Grupo América y la Escuela de Santiago. Sus libros de poemas son El evasionista/the Escape Artist (Ottawa, 1981); La calle (Santiago, 1986); The Witch (Ottawa, 1986); Tánger (Santiago, 1990); Tangier (Ottawa, 1997); A vuelo de pájaro (Ottawa, 1998); Vitral con pájaros (Ottawa; 2002) Reflexión hacia el sur (Saskatoon, 2004) y Cronipoemas (Ottawa, 2010) En prosa, la novela De chácharas y largavistas, (Ottawa, 1993). Es autor de la antología Northern Cronopios, antología de narradores chilenos en Canadá, Canadá, 1993. Tiene prosa, poesía y crítica en Chile, Estados Unidos, Canadá, México, Cuba, España y Polonia. En 2000 ganó el concurso de nouvelle de www.escritores.cl con El diario de Pancracio Fernández. Ha sido antologado por ejemplo en Cien microcuentos chilenos, de Juan Armando Epple; Latinocanadá, Hugo Hazelton; Poéticas de Chile. Chilean Poets. Gonzalo Contreras; The Changuing Faces of Chilean Poetry. A Translation of Avant Garde, Women’s, and Protest Poetry, de Sandra E.Aravena de Herron. Es uno de los editores de Split/Quotation – La cita trunca.
Instalación en la casa de Parra en Las Cruces
Chile, 2005, Foto de Patricio Luco. Se pueden ver en esta "Biblioteca mínima indispensable" el Manual de Carreño, el Manifiesto Comunista y Mi Lucha
Chile, 2005
Una foto con el vate Nicanor Parra, candidato al premio Nobel de Literatura