Otra vez, luna

Jorge Etcheverry

La luna y sus fantasmas
No importa que Neil Amstrong
Haya puesto pie
Y  chapeau
A los diez minutos de ese viaje
Yo me muero
No tomo un avión ni para ir a Chile
Cuyos recovecos y anécdotas
Pululan en mis sueños
Pero los fantasmas siguen
Quizás sumidos en ese otro lado
Siempre oscuro queremos creer
Acechantes
En el cordón mental
Umbilical
Que nos hermana a los neardentales
Con nosotros
Un poquito más para otro lado
Que no queremos calificar
Por falta de datos fidedignos
Queremos creer que su reino de la noche
—estamos hablando o tratando de la luna—
Nos ofrece no solo las pesadillas
Sino la seguridad de esa que nos mira
Cuando las fogatas y faroles se apagan
Y nos hace soñar engañados
Con ella
Porque la creemos y queremos mujer
Porque en el fondo sabemos
Que los regazos de madres y amantes
Serán nuestro refugio postrero

Diálogo de latinos maduros en el Starbucks

Jorge Etcheverry Arcaya

Mire, le voy a decir que la traducción si es posible literaria ha sido mi medio de sustento, o mi ganapán, como creo que todavía dicen los argentinos, perdóneme la lata, pero soy profesor jubilado, aunque kme dicen que me conservo bastante bien. La era virtual ha hecho posible que uno se pueda desplazar y trabajar desde cafés internet y computadoras portátiles, como la suya. En esta ciudad a la que me considero todavía un recién llegado me tocado vivir ya en varios barrios. En este café tienen hartos enchufes W5, no viene mucha gente y el café es bueno, por eso que vengo casi todos los días aunque sea por un par de horas, y aunque no me crea señora  a trabajar, aunque no le saco el cuerpo a las oportunidades que se puedan presentar de conocer gente interesante, mujeres que miran y reciben miradas de vuelta y con las que uno se supone que comienza a hablar, como en este caso, incluso tratándose de un zorro viejo como es uno, aunque no se le note , pero no crea eso va contra mi manera de ser, no soy siempre tan entrador

“mira oye, sí, yo te voy a decir, perdóname que te tutee, te voy confesar que  yo también tengo bastante más edad de la que aparento, no te voy a decir cúanto porque no soy estúpida, a una la ayudan mucho un montón de cosas, le sirven montones, unas cosas a las que una tiene más acceso que ustedes, o sabe más, o está más enterada, como por ejemplo la cirugía plástica, las dietas, los regímenes, la cosa ésa que está de moda ahora que es el pilates y que en mi caso me sirve mucho, no sé a ti, porque todavía si un señorón como tú se mete a una cosas de esas y te llegan a ver o se sabe, aunque pareciera que aquí todo el mundo son liberales y abiertos, te van a mirar raro, pero mira, te puedo recomendar una amiga que tengo que tiene incluso unos añitos más que yo y  que conoce a un doctor medio naturista medio homeópata que al Sebag ese lo deja chico Pero oye disculpa, voy a al baño ahora vuelvo ”

La última línea

Jorge Etcheverry


Como es que iba la última línea de la noche

Ya ni se acuerda, el mundo no es más como esa otra línea que dicen que se aspiraba directamente sobre la mesa, después de cortarla cuidadosamente con una hoja de afeitar, aspirándola míticamente según tantas películas con un billete enrollado ya sea en la fosa nasal izquierda o derecha, haciendo aspavientos del efecto brutal para el público

Ahora separado un poco de los ires y venires de la anécdota cuyos brazos y perfume nos mantenían anegados en el mar de la vida—eso parecen decirme los que se las saben todas, incluso éstas

Yo por mi parte he sido siempre muy de mi casa, no tomo mucho, me acuesto temprano, soy supehetero y supermonógamo

A lo me que me refiero es al reflejo de la escritura, no sé si es más bien un hábito que nos ha ido engullendo

Aunque no haya nada importante que decir

Una visita

Jorge etcheverry

La escritura que te dice “oye, me estás dejando de lado, a lo mejor es que estás muy ocupado

viviendo, o tratando de hacerlo, los amigos, eventos familiares, a lo mejor las minas, las nocias,

hay que lavar la ropa, amononar el departamento, hacer compras, pero jate, que estas cosas y

sus defensores y pardarios no te alejen, que no te digan: “mijito, nosotras somos de carne y

hueso, no como esa huevona que te da puros malos ratos”, y me obliga a responderle, porque

se apersonó aquí y no la puedo echar, no es cosa de caballero, “mire mijita, déme un brake de

algunos diítas que sea, ya estoy viejo y vivo solo, a estad edad esas cosas del puchero, la vida

social adquieren harta importancia, no se pueden hacer como a la descuidada, como antes”. “En

'n, es cosa tuya” me dice. Y se manda cambiar.

Nueva adición a Samarkanda

Jorge Etcheverry

La urbe contemporánea pagana desde su terraza, sentada cruza y descruza las piernas desde su terraza como decíamos la más alta de todas, desplegando su cabellera que es de todos los colores, de todos los espesores de cabello, de todas las hélices genéticas, reinando y asimilando en su vientre a las abundantes innumerables comunidades y personas provenientes de los Cuatro Puntos Cardinales, que por unos instantes, meses o años mantienen sus variopintas tradiciones, mitos, interdicciones, culpas, restricciones y celebratorios, divinidades, íconos, costumbres, alientos y ritos diversos, expiaciones, penitencias y cosmogonías, alimentaciones, rezos y recetas que pasaran en general a sincretizarse en un flor tentacular y efímera en su presencia, rasgo y extensión actuales, pero que nunca muera y siempre se transmuta, en la cabellera enredadas, en la piel tatuadas todas esas instancias, hechas una en el olor vasto, seminal y perfumado que orea a la vea que sofoca, purifica y contamina, que desprende cada poro y el todo del cuerpo de la urbe que se peina a la luz de los astros

Que los mitos se hacinen, florezcan y se reconstituyan en tu seno

Que la futura urbe verde asimile el campo agrícola y haga colgar jardines en tus terrazas, tejados y balcones, como en una nueva y definitiva Babilonia

Que se combinen los genes y los leguajes. Nosotros estamos al aguaite de esas nuevas formas de vida o sus ecos, que creemos percibir desde este minúsculo departamento muy arriba en el downtown

Que las obsoletas creencias tribales se construyan nichos y se ejerciten en los bolsillos y recovecos tuyos, ciudad

Que se multipliquen los cultivos hidropónicos las variedades genéricas

Dos textos

Jorge Etcheverry

Matutino

Calma facial. Elasticidad de los músculos (bajo la luz matutina). Ropa bien cortada-La mirada de los otros rostros, en lugares tan concurridos como La Estación de Buses, El Café Portugués

 Estatuyendo el rostro apropiado para las circunstancias: El Hombre Impertérrito Vestido De Oscuro, que yergue su silueta frente a La Mujer Delgada de Ojos Húmedos

                                                                  II

 Una mujer de Trinidad Tobago vuelve a Ottawa. Con un puñado de reliquias benditas. Murmura su rosario, mientras oprime su muslo caliente contra la rótula del Compañero de Viaje

                                                                 III

 Afuera, la ausencia de nieve brinda a los bosques pajizos la apariencia del calor. Y un hombre en un asiento cercano finge dormir, mientras observa a la pareja por entre sus párpados entrecerrados

 

 

Versión II

Luego de la tortura y la muerte—de los años borrados de la memoria pública en sótanos, calles amanecientes, buhardillas, escondidos bajo fotos falsas—dispersos bajo innúmeros soles, extraños vientos

Cortamos el cordón umbilical. Y los verdugos— bebés caprichosos e irritables—ya no reciben el sustento desde esa remota región en las Antípodas

Eso creemos. Eso querríamos creer. Quizás los generales nunca chuparon las tetas del Norte 

Hemos arrancado la placenta. Mejor. Nunca la hubo. Nosotros mismos negamos nuestra paz—con esa madona rubia—seamos entonces sus cachorros

Nuestra lengua ya restañó los cortes de nuestro lomo herido innumerables veces

Ahora proclamemos el olvido. Qué el olvido. Más bien la culpa absoluta de Los Generales—la benevolencia impertérrita de la Gran Cornucopia del Norte

Para Jorge Etcheverry en sus 70 años !!!

Actas : Poesía Octubre 23, 2015 Nieves Fuenzalida         Los Poetas ...somos nómades que habitamos palabras... las abrazamos con ternura... Las papillas gustativas de la mente... destapan sus marmitas para sentir los aromas ...que encierran las yerbas trabajadas con perfumes... en el silencio de su cocina cerebral ...Tejemos sus rondas con lanas suaves... y palillos fuertes ...que convierten en metáforas... que bailamos eternamente en hojas de papel anaranjados ... Amasamos con el uslero del panadero que llevamos dentro... como si fuéramos cocineros universales de ellas... Volamos en escobas cibernéticas... como aquellas brujas medievales llenas de hollín y olor de sahumerios... Elevamos volantines para conversar con el viento... y sentirnos arrullados por las palomas blancas que vuelan su libertad... Zurcimos con una aguja fina llena de hilos delicados... para que no se note la costura en ellas... Brujos mágicos de abracadabras... Guerrilleros con fusiles llenos de imaginación...Amantes que nos escondemos en el silencio de la noche para jugar bajo la luna !!! Amor !!! Nieves. Ottawa, Ontario, 22 de Octubre de 2015.