PanDemonio

Jorge Etheverry

Él nos observa sus ojos casi perdidos en la maraña de sus cejas, pestañas, nos guiña ese mismo ojo—el izquierdo o el derecho—y medio nos dice por su boca de labios sensuales pero de sesgo irónico, por entre los labios cerrados, quizás en sueños. ¿O es desde adentro de la cabeza que nos habla?. O es que nos imaginamos esa cara que si nos fijamos bien parece que abarca el cielo y se perfila apenas contra el sesgo de cuchillo filudo de las ciudades. O es que en realidad no estamos oyendo las pisadas de las pezuñas cuya danza retumba o son truenos o son cañonazos o las flautas que en realidad no son chillidos ni de animales ni de niños. Empedernidos avanzamos con paso rápido por esas calles, trabajamos y producimos, procreamos mareas de hijos que como langostas terminarán por comerse todo lo que camina, como dice Burroughs de los mexicanos en una de sus novelas (y no es culpa mía, pregúntenle a él, si es que todavía está vivo). Terminarán por procesarlo todo, por tapar con plástico el fondo de todos los cuerpos hídricos, con niebla el cielo de todas las ciudades. Antes de morirnos sofocados por millones o miles de millones, o de sed o inanición vamos a tratar de desconocer esa cara, ese olor tan fuerte a naturaleza, esa pelambre y esos cachos, esa burla. Quedémonos con los ángeles o con las vírgenes de otros cielos que nos prometen que aún de alguna manera existiremos después de que nos comamos el mundo.